fredag 20 september 2013

50 shades of att bli hatad

Vad är sorg egentligen?
Alltså sån sorg en har, som i "Jag har sorg, min man har dött".
Vad räknas dit?
Dödsfall.
Olika former av trauman.
Våldtäkt. Misshandel. Krig. Sjukdom. Svek. Missväxt. Massmord. Otrohet.
Och.
Så.
Vidare.
Tänk om en uppvisar alla tecken på sorg och kris, utan att ha blivit utsatt för eller drabbad av något som jag nämnt här ovan, räknas det då?
Kan en t ex. få professionell hjälp?
Kan en ringa till psykakuten eller jourhavande vemfansomhelst och säga att "Hej, jag befinner mig högst troligen i ett stadie av kris. Jag uppvisar iallafall alla tecken. Vad som hänt? Jo, en vän till mig sen flera år tillbaka blev av för mig oklar anledning helt galen och bestämde sig, också av för mig oklar anledning (gissningar känns så 90-tal), för att förstöra mitt liv.
Och denna ex-vän huffed and she puffed, men jag är en duktig liten gris som byggt mitt hus i tegel, eller kanske snarare betong, nedsänkt som en bunker, med vallgrav och hela alltet, så livet blev inte förstört.
Inte riktigt.
Bara nästan.
Och inte alls som ex-vännen tänkt sig.
Och sorgen eller traumat eller vad det nu är jag bearbetar, är inte alls den hon hade hoppats på.
Nu kan jag ju visserligen inte veta det, hon kanske nöjer sig med vad smulor hon kan få. Kanske är det faktum att jag far illa tillräckligt för henne.
Min man har inte lämnat mig.
Mina vänner har inte sagt upp bekantskapen. 
Min familj har inte förskjutit mig.
Ingen skada skedd.
Om det inte vore för den lilla parentes att jag faktiskt mår skit.
Eller om jag får uttrycka mig såhär: för att må bra mår jag fruktansvärt dåligt."

Och detta är för mig nytt.
Nytt = Okänt = Otäckt
Enkel känslomatematik.
Jag blir hatad utan att förstå varför, och det är allt jag vet.
Någon vill förstöra mitt liv, men jag kan inte begripa varför.
Och Gud ska veta att det finns hundra och en anledningar att hata mig.
Eller åtminstone ett par, men det låter inte lika bombastiskt.
En kan t ex hata mig pga mina politiska övertygelser och min oförmåga att dra jämnt med de som inte håller med mig till åtminstone 95%.
Eller så kan en hata mig för att jag tror på Gud utan att vare sig kunna förklara varför, bevisa hens existens eller känna mig tvungen att göra något av det.
En kan säkert avsky mig för att en är avundsjuk.
Jag har man och barn och familj och vänner och boende och snygga ben och många böcker och ett skarpt intellekt och kärlek och inga betalningsanmärkningar och en tjusig slank katt och en gosig tjock katt och hela skor och många böcker och ett tomt sparkonto och humor och humör och är bra på att laga mat. Och nåt av allt detta kan kanske generera avundsjuka och svartsjuka som i sin tur genererar hat, eller kanske avsky.
Men jag tror inte att hatet och de idoga försöken att förstöra mitt liv beror på något av detta.
Jag tror inte att jag skulle begripa anledningen till fullo även om hon skulle förklara för mig hur hon resonerar.
För jag skulle inte hålla med.
Och kanske är det därför jag har sorg?
För att jag inte förstår varför hon hatar mig, och för att jag aldrig skulle kunna förstå, även om hon förklarade.

Sen allt det här började har det gått en månad och tio dar.
Jag skulle vilja veta om det finns någon tidtabell över kris- och sorgearbete och om någon kan ropa ut stationerna, för jag hittar så dåligt här och är ärligt talat inte helt säker på var jag ska kliva av.

måndag 29 juli 2013

The Bronze

Jag har köpt två brassestolar på ICA.
Jag ligger i den ena och lyssnar på detta:  http://open.spotify.com/track/3IGpYwYikSlH4Tn6QhItlX via Spotify, genom min telefon, med ljudet kommande ur en portabel liten högtalare.
Och så gråter jag nästan.
Med högtalaren liggandes över halsen, precis under hakan.
Basen känns som puls, och utan den skulle jag nog inte känna att jag har en puls.
Och om inte jag tagit tre citodon skulle jag inte känna att jag har en hjärna, eftersom jag väntar på att citodonluddet ska ta över huvudet.
När jag fortfarande rökte brukade jag ta extra djupa bloss för att känna att jag verkligen andades.

Jag är så väldigt röksugen just nu.

fredag 26 april 2013

Adam Sandler, ditt jävla as

Alla som tilltalat mig idag har fått sina röster förvrängda i mitt huvud, så att allt de sagt låtit som om Adam Sandler sa det med sin äckliga bäbis-mongo-röst som han använder när han, tror jag, ska föreställa gullig.
Fast det är han ju aldrig.
Han är ju Adam Sandler.

söndag 21 april 2013

Copacabanana

I veckan som gått har barnet haft sorg.
Hennes pappas gammelmoster har simmat vidare, och denna gammelmoster har i barnets liv varit som någonslags nittioplus-inrättning. En människa som bara finns där, precis som alla de där andra människorna som snurrar som planeter runt den sol som är min femåring.
Och nu är en av planeterna borta. Detta solsystem har inte ens stött på husdjursförluster eller en-kompis-farmor-har-trillat-av-pinn.

Vi har pratat mycket om döden då den kommit på tal, och jag bestämde mig tidigt för att hävda att jag och alla andra som inte av naturliga skäl antagligen kommer trilla av pinn rätt snart, inte kommer dö.
Någonsin.
En, då diskussionerna började, tre år gammal apa behöver inte fundera över vad som ska hända med henne då hennes föräldrar dör.
Hon kommer inte sitta på hemmet som 80-åring och hytta med näven mot sina föräldrars porträtt, skrikandes "Ni lurade mig era jäääävlar!"
Lär icke hända.
Så, jag låtsas att vi aldrig ska dö.
End of extensiella dilemman och dödsångest for now.

Men nu är gammelgammelmoster död.
Och att komma fram till att en aldrig mer kommer träffa henne, att hon aldrig mer kan titta på en genom sitt fönster när en leker utanför, det genererar magont och sorg.
Och insiktsfulla ögonblick då det slår en att en aldrig mer kan sjunga "Ja må hon leva".
Om en inte går till graven förstås.
Men där kanske seden kräver att en sjunger något sorgligt?
Men...vilka sorgliga sånger kan en egentligen? Är "Blinka lilla stjärna" tillräckligt sorglig?
Äh, huvudsaken måste ju ändå vara att en sjunger tillräckligt högt, så det hörs upp till himlen. Och att en sjunger tydligt, så gammelgammelmoster förstår, och inte "Copacabanana", för då förstår hon nog inte orden.

Vi får se vad som sjungs på begravningen.

måndag 8 april 2013

Var man inte ska tatuera sig

Inte tatuera sig i ansiktet. Inte tatuera sig i ansiktet. Inte tatuera sig i ansiktet. Inte tatuera sig i ansiktet. Inte tatuera sig i ansiktet. Inte tatuera sig i ansiktet. Inte tatuera sig i ansiktet. Inte tatuera sig i ansiktet.
Tja, det är väl på ett ungefär vad jag tänker på idag.

fredag 5 april 2013

På Akademibokhandeln

Idag blev jag tilltalad av kvinnan i kassan på Akademibokhandeln.
"Det är en intressant bok den där. Den om Gustav Vasas döttrar", sa hon.
Det har aldrig hänt mig förut, att jag blivit tilltalad av någon som faktiskt jobbar på Akademibokhandeln och inte bara hoovrar omkring vid biografihyllan med ett kontaktsökande leende.
"Vad bra!" sa jag och lät alldeles för entusiastisk tror jag.
Sen blev jag så nervös av hela situationen, så jag sa nåt skitnödigt om Gustav Vasas korrespondens och gick in i killen efter mig i kön.
Usch.

onsdag 3 april 2013

Det finns wi fi i helvetet också! Hurra!

Dagen i stora drag:
Fulgråter, slår sönder inredningen, skriker obsceniteter, gör en sallad zonkad på stesolid.
Jag undrar vad eftermiddagen bär i sitt sköte?
Kanske hot, slagsmål, boksortering och fiskpinnemiddag?
Nåväl, den som lever får se!